No es que yo supiera francés, pero ese tema era el que se bailaba en las discotecas sobre 1988, o al menos eso me decía mi hermana aunque a ella aún le faltaran unos años para ir a la RRÍO.

Siempre he tenido facilidad para los idiomas, tonta yo, que no exploté esa cualidad. En casa no había dinero para apuntarme a clases de inglés, ni a baile, ni a teatro. Por eso el patio de mi casa era mi mejor escenario, con una cuarta pared que me miraba desde arriba.

Cuando me tocó a mí ir de discotecas solo lo hice dos veces, y fue para ligarme a mi primer novio. Prefería quedarme en casa escuchando lo que fuera, cintas de mi hermana, la radio, Los Panchos, Rita Pavone… Era lo que me salía más rentable, porque que tu padre vaya a recogerte a la puerta de la EM cuando tienes 16 años se acerca más al bochorno que a la seguridad y el confort.

Los años de facultad pasaron con pocas penas y mil glorias. Descubrimientos, flujos, comunidad, teatro. Y noches de charlas, porros, sonrisas y miradas al oído. Todo eso era perfecto, pero mis amigos se iban a sus pisos de estudiante y yo me volvía sola y cuatro horas antes a mi casa (la casa de mis padres).

Llegaron los 23 y yo debía tener mucha hambre, porque terminé la carrera, me enamoré y encontré trabajo. Pensé mucho en mí misma y creí que era el momento de irme de casa. Estuve sobre excitada casi un año, pensando que era la primera decisión importante que tomaba por mí misma. No me imaginaba llegar a casa a la hora que quisiera, no oía detrás de la puerta unas llaves que no fueran las de mi novio de entonces. Para mí era pura vida, para mis padres un ensayo de que su “chica” estaba en pleno proceso de madurez. Más que el hecho de hacerlo quería tener la posibilidad de poder hacer lo que quisiera, pero hay qué ver lo contraída que estaba que al final ni llegaba tarde, ni comía a deshora, ni mucho menos me drogaba…

Pasaron los meses y mi proyecto de nueva vida seguía firme. De repente… ser autora de un blog, no sabía muy bien para qué, pero seguramente para contar cosas que no sabía compartir muy bien con mis amigos. Pavor cuando tuve que rellenar aquella larga casilla en blanco: “Elige un nombre para tu blog”. ¿Yo? Se hizo el silencio. Por aquél entonces me había dado por volver a escuchar canciones italianas, paradójicamente porque así sentía cerca a mis padres que se volvían locos con Adamo, Domenico Modugno… y sonaba “La bambola” (versión de Patty Pravo). Sabía que aquella palabra tan insinuantemente redonda significaba “muñeca”, pero ni idea del resto de la letra. Investigué y en realidad era otra canción más de desamor clásica, una mujer se queja de lo mal que la han tratado en el amor y jura que nunca más volverá a pasar por ahí. ¿Y yo? Salvando un millón de veces las distancias y llevándolo a un terreno más general (no seré yo quien me queje en el amor), había sido alguien muy poco contestataria, siempre conforme, abnegada y con falta de libertad social. Descubrí que en ese momento yo había sido un poco “bambola” (por la complacencia, por mis pómulos y mis pechos redondos, por el bamboleo…).

Para pasar página y sabiendo de la posibilidad evocadora y sensual de la palabra, me autonominé La Bambola, curiosamente para mí ya ha adquirido un sentido diferente. Es una muñeca sin hilos, con todo lo bueno que esa imagen pueda tener y echando atrás lo malo.

Menos mal que ya se me había pasado la época de escuchar a Silvio Rodríguez, porque si no ahora me conocerían como “Unicornio azul” o “Rabo de nube” (no menos sensual).

Ahora, con mis 30 recién cumplidos, caigo en la cuenta de que solo he tenido en mi vida una muñeca (una Barbie a la que siempre recuerdo sin ropa y que terminó rompiéndose), porque la muñeca que vale es la de carne y hueso.

Pinche aquí para ver el vídeo

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Este texto nace gracias al taller de escritura creativa “Escribo, luego soy”, de Helvéticas. ¡Gracias compañeras!

En definitiva, incentivar que seamos creativos es algo que tengo que agradecer y me siento tremendamente afortunada al tener unos amigos que me hacen serlo al máximo. Hoy he pensado que versionar y remezclar, tomar algo que ya existe y otorgarle otros sentidos, me hace sentir de alguna manera, poderosa.

Partiendo de algo ya existente también puedes encontrar tu propia voz y en ese momento se realza tu obra pero también de la que te has inspirado. No gana uno, sino que ganan dos (como mínimo).

Mi próximo objetivo es escribir una pieza teatral para representarla yo misma. Después de lo visto está claro que sentarte en una silla a escribir, escribir y escribir es una buena manera de empezar.

Os dejo el guión de “Wild world” (bajo mi pseudónimo: La Señora Dubois) por si lo queréis leer.

Gracias. Muchas gracias

«Con el viejo comunista, increíble». Diego Rivera no terminaba de aceptarlo, pero fue en aquel despacho del diario El Popular donde vomitó su orgullo. Al día siguiente aparecería en la página diecinueve. Porfirio Velázquez, redactor jefe, fruncía el ceño. En la ventana, Diego, mirando a lo lejos, en un punto intermedio, ni tan alto, ni tan bajo. No lo entendía. Ni siquiera había pruebas, pero a Rivera le bastaba saber que habían pasado demasiado tiempo juntos. No eran los cuerpos, ni la cama, ni el sudor. A Diego le removía su enorme estómago que una mirada entre León y Frida tuviera más peso que un puñado de piedras en el bolsillo. El asilo político que León Trosky había solicitado en México, empujado por el propio muralista mexicano, se había convertido en un arma de doble filo. La política, Diego, también es amor.

Hacía dos años de aquel primer encuentro en Tampico. Frida era una de esas anfitrionas que parecía que contaba por primera vez lo que tanto conocía. Le gustaba mostrar México, vivirlo, olerlo, sacudirlo, comerlo, bailarlo, treparlo al son de su cojera, y sobre todo vestirse de él. «Es herencia de mi padre. Siempre que venían mis tíos o algunos amigos preparaba rutas con semanas de antelación, les compraba libros y esas postales antiguas del siglo XIX de cómo estaba por entonces la ciudad». León Trosky respiró hondo, Frida movió dos micras su mirada y la dejó en un punto intermedio, ni tan alto, ni tan bajo. Sonrió. La nostalgia era eso. Ni Matilde, ni Adriana, ni la pequeña Cristina. Era ella, la tercera, la que amaba a su padre sobre todas las cosas. Pero sabía que no estaba y que nunca más volvería a estar.

Frida y Guillermo

Guillemo Kahlo no era en realidad mexicano, descendía de una familia judía húngara. Se fue de Alemania, donde vivió hasta la adolescencia, y llegó a Coyoacán para crearse a sí mismo como fotógrafo y como ciudadano comprometido con el Comunismo. Entendía la fotografía como atrapar un instante, como meter pequeñas vidas en cajitas de madera para que con el paso del tiempo alguien las abriera y pudiera contar una historia, la que fue o la que podría haber sido. Estaba obsesionado con el autorretrato. Era una de esas personas que odiaba que la gente disfrutara sin él, por eso tomaba instantáneas de su rostro, para permanecer siempre presente, «para que nunca me eches de menos, Friducha». La otra obsesión era su esposa Matilde. Ella murió en la primavera de 1922, el corazón y la mente de Guillermo no pudieron soportarlo y con una mirada desenfocada a punto de derramarse le dejó a Frida una foto con una nota escrita al dorso:

Frida Kahlo. Fotografía de Guillermo Kahlo dedicada: "Siempre serás mi pequeña Friducha"

Coyoacán, 26 de julio de 1922

Mi pequeña Friducha,

No sé si aceptarás esto, pero no entiendo esta casa sin tu madre. Si sigo más tiempo aquí voy a desaparecer, me haría invisible y no te lo mereces ni tú ni tus hermanas. Eres una mujer fuerte, tengo la esperanza de que en el fondo me comprendas. Eres la única persona que conozco con la misma capacidad de amar que yo. Ten cerca mis retratos, por si ya no vuelvo a veros, así podrás invitarme siempre a las fiestas.

Dejo mi cámara, límpiale el polvo de vez en cuando.

No sé adónde, pero tengo que irme.

Te quiero mucho, Friducha… Os adoro.

Junto al accidente que sufrió de pequeña en el tranvía, éste fue el golpe más duro de su vida.

Los rumores dijeron durante años que Guillermo Kahlo, por aquel entonces fotógrafo de prestigio, había sido visto en Rumanía, Besarabia, ¿quizás Rusia? Nunca llegó ninguna carta. Nunca supieron si mandó alguna. Fin de la historia. Ella, la tercera, la que amaba a su padre sobre todas las cosas, quiso que todo terminara ahí. Cogió aquellos pequeños trozos de vida de la cajita de madera, los rompió y decidió recordarlo así:

Retrato de Don Guillermo Kahlo. Frida Kahlo.

León, Frida y un poco de Natalia

El estalinismo expulsó del Partido Comunista, y más tarde de la URSS, a León Trosky. Finalmente consiguió que el presidente Lázaro Cárdenas lo acogiera hasta las últimas consecuencias en México. Y allí desembocó en 1937 con su gran compañera Natalia Sedova. Según Diego Rivera, eso no fue un impedimento para que existiera esa supuesta relación entre la pintora y el político. Pero sin embargo, Natalia, nunca tuvo celos de Frida. «Deberíamos ir a México, León. Sabes que allí harás tu pequeña gran revolución». Se lo dijo durante muchas veces en los últimos años. León por fin le hizo caso.

Fueron muchos los días que los cuatro camaradas pasaron juntos. Tener en casa a un héroe de la revolución es algo que no mucha gente puede contar. Largas conversaciones hasta la madrugada y demasiado tequila, tanto que, en una de ellas, Diego se quedó durmiendo una buena mona y Natalia no resistió al tercer sorbo. «Me voy a la cama. Aquí os dejo, señores». Besó a Frida en la frente y a él le dijo al oído: «Recuerda cómo te llamas, sé valiente».

León y Frida. Y Guillermo también

- Una vez me comentaste que tu padre era fotógrafo.
- Sólo conservo su equipo de fotografía. Ya sabes, se fue porque no quería volverse invisible…
- ¿Cómo?
- Nada, déjalo. Ni siquiera quiero hablar de eso ahora. ¿Quieres ver su cámara?

Frida destapó aquellas máquinas, descorrió la sábana del vacío, tosió y se rascó la nariz.

- A lo mejor no hace falta que me lo expliques. Espero que, aun así, le hayas limpiado el polvo de vez en cuando.

Frida sintió un pellizco detrás de cuello y un escalofrío empezó a viajar por toda su espina dorsal. La boca entreabierta, retrocedió algunos pasos. Se para. Lo mira. «Respóndeme, ¿quién soy yo?». Guillermo, sin saber adónde miraba, quizás en un punto intermedio, ni tan alto, ni tan bajo, susurra: «Mi Friducha».

No debería haber salido el sol aquel día. Había demasiadas cosas de las que hablar y toda una vida que perdonar. Tras la Revolución Rusa el nuevo destino de Guillermo o León fue la recién instaurada Unión Soviética. Decidió cobijarse en la política, quiso empezar desde cero. Nuevo país, nuevo trabajo, nueva identidad y cada vez más poder. Ahora León o Guillermo temía por su vida, Grigori Zinóviev, Lev Kámenev y Stalin habían hecho ver al régimen que era un traidor. Lo único que le quedaba ya era huir.

Pasó los últimos meses con su hija Frida, los dos guardaron el secreto. Ella vivió adorándolo y tomó varios recuerdos para llenar aquella cajita de madera que años atrás vació.

Guillermo Kahlo, de vuelta en México, con su cámara fotográfica.

Diego ni siquiera le preguntó a Frida qué había entre ella y «el viejo comunista», tampoco habló con Natalia. Rompió la relación política con “Trosky” y días más tarde El popular lanzó la noticia que Frida supo lidiar desde la ironía y la justicia poética. Guillermo y Natalia cambiaron de residencia y se mudaron cerca de la casa azul, en la Calle de Viena. Su fin empezó a aparecer cuando atentaron contra él, a principios de 1940. Resistió, pero el 20 de agosto de 1940 Guillermo Kahlo, fotógrafo y político revolucionario del comunismo, fue asesinado.

Catorce años después, en el funeral de Frida, Natalia Sedova mira a un punto intermedio, ni tan alto, ni tan bajo y se acerca a Diego: «Hay una historia que quiero contarte»

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Esta es mi contribución a la celebración del día del Dominio Público en la blogosfera de ZEMOS98, hemos querido programar un post porque hoy, 1 de enero, entran al Dominio Público en España la obra de multitud de autores y autoras de diversos tipos. Yo he querido ficcionar una historia entre León Trosky y Guillermo Kahlo, ya que ambos forman parte de la larga lista de autores en dominio público. Con estos posts colectivos hacemos nuestra pequeña fiesta particular al mismo tiempo que reivindicamos el acceso a la cultura como derecho fundamental.

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*Nota: Las dos fotografías usadas en este relato son montajes. Éstas son las fotografías originales de Guillermo Kahlo.

Este año la Semana Santa de Sevilla ha rozado más que nunca la internacionalidad. Gracias al programa de mano de Giralda TV los nombres de las cofradías han estado presentes en cuatro idiomas: “Sacred shroud / La Mortaja”, “Holy burial / El Santo Entierro”, “Our lady of hope (Macarena)/ La Macarena”, “The bakers / Los Panaderos” o “The cigarmarking girls / Las Cigarreras” son solo algunos ejemplos. Esta dudosa manera de abrirnos paso en el adelantado mundo americano, y en definitiva, del inglés, me ha hecho recordar grandes hits musicales de nuestra historia. Bienvenidos a un paseo por la España cuasicosmopolita, ¡complejos fuera!

No niego que para un extranjero que se disponga a visitar Sevilla en unas fechas tan señaladas no le sea cómodo encontrar que en su guía de procesiones aparezcan traducidos los nombres de las hermandades al inglés, francés, alemán e italiano. Aunque por otra parte a mí nunca me ha dado por traducir Central Park o Trafalgar Square. No voy a poner en tela de juicio la traducción (me centraré en el inglés) porque mi nivel de inglés es bastante mediocre, pero esta humildad me da para entender que un nombre propio es precisamente eso. Que ya suficiente es que digamos «La Plaza Roja de Moscú“» porque tampoco es cuestión de hablar ruso o escribir cirílico. Que ya tenemos traducidos por ejemplo casi todos los nombres de ciudades y países del mundo, aunque algunos dijéramos «Beitjing» en vez de Pekín el año de sus Juegos Olímpicos.

Quiero creer que los compañeros de Giralda TV lo han hecho con toda su ilusión y respeto, pero el resultado es prácticamente el contrario. Tomemos como ejemplo la adaptación al inglés que entiendo menos. Viernes Santo por la tarde. Nuestro guiri se dispone a adentrarse en el corazón de Triana. Quiere ver una de las tallas más famosas e impactantes de la Semana Santa sevillana. Coge su programa de mano (o incluso si le va el rollo 2.0 se habrá decargado la aplicación para iPhone que este año está disponible -desde luego los chicos del Departamento de comunicación 2.0 son unos cracks-) y lee que el cristo que va a salir de la Iglesia del Patrocinio es… “El Cristo de la Expiración”, “The Puppy”, esto es, “El Cachorro”. ¿En qué momento se ha pensado que nuestro forastero va a quedarse conforme con ese nombre? “¿Dónde está el pequeño animal?”, se preguntará… Según leyendas y mitos el imaginero que esculpió esta efigie se inspiró en un gitano justo en el momento de su muerte. A ese gitano le llamaban “el Cachorro” (vetetuasaberporqué). No es que se haya pecado de literalidad, es que simplemente no debería haberse traducido.

Todo esto a mí me huele a chamusquina. Me ha venido a la cabeza el famoso vídeo de Franco hablando inglés y ahí, señoras y señores, leidis an yentelman, me he disparado. Todos conocemos la libre interpretación de “In the guetto” (Elvis Presley) de El Príncipe Gitano o cómo mi amado Raphael aportó su sello a “Aquarius” (B.S.O. de “Hair“).  El buen fondo prima, pero ¿no queda más digno que cada mochuelo se vaya a su olivo? (y más en aquella época):

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Churras y merinas

Valerio Lazarov, el señor que introdujo -entre otras cosas- el zoom en la televisión de España, ardía en deseos de gritar a los cuatro vientos que él pertenecía a una nueva ola de realizadores lo suficientemente vanguardistas como para tomar el paradigmático “Porompompompero” y unirlo a un icono tan carismático como Marisol. De esa sugerente mezcla, y de las traducciones y un rodaje en la Torre de los Puntales (Cádiz), nace una versión futurista (ambientada en 2001) en un decorado que bien podría haber descrito Marinetti. (Lo de los bailarines ya es caso aparte).

Pero no nos confundamos, paralelamente, antes y después, ha habido aciertos en cuanto al acercamiento a la admirada lengua foránea. Un ejemplo tan similar al anterior y a la vez tan distante son los Smash, un grupo sevillano pionero en el rock andaluz, que con “El Garrotín” o, la quizás menos conocida, “Tiny Peter” hacen una fusión mucho más conseguida que todo lo anterior:

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Como cierre qué mejor versión que la Macarena más internacional… aunque yo me quedo con la de los compañeros de Pony Bravo, Mc Arena.

Hace unos años interpretaba en un espectáculo un texto de Ágata Roca: “Quiero ser mayor”. La autora habla de una niña que está harta de su estilo de vida y anhela ponerse tacones, maquillarse… en definitiva lo que para ella es ser una mujer:

¡Estoy cansada de ser niña, de ser pequeñita, diminuta, redondita, la florecita, la croquetita, la ratita, de ser pesadita, de tener mofletitos, de llevar coletitas, de tener amiguitas, de hacer trencitas, de jugar a cocinitas, de coger florecitas, de jugar a muñequitas y de llevar braguitas! Yo quiero ser mayor.
Quiero ser alta, muy alta.
Quiero tener tetas, llevarlas con sujetadores, y que se vean debajo de una camisa blanca.
Y fumar y escuchar música y bailar en las discotecas.
Y hablar y reír…
Casarme. Quiero casarme con un vestido blanco y largo, con un velo que me cubra toda la cara y hacerme fotos, muchas fotos, y enseñarlas a todo el mundo, porque quiero tener amigos, muchos amigos…
Quiero un marido que lleve una corbata a rayas y una maleta llena de papeles muy importantes. Prepararle el desayuno, preguntarle si viene a comer y que me diga que no lo sabe, que ya me llamará. ¡Hasta luego! Hablar por teléfono y quedar con alguien.
Y tener otro novio rubio y con los ojos azules que vaya en moto…
Y tener hijos, muchos hijos. Llamar a muchas canguros para poder salir todas las noches.
Y crecer y hacerme mayor y cumplir muchos años y ponerme cremas, muchas cremas.
Y tener problemas, ir al médico. Tomar pastillas. Muchas pastillas. Pastillas para dormir, pastillas para levantarme, para el dolor aquí, aquí…
Y cumplir más años y tener más arrugas y ponerme más cremas y hacerme gorda y que me caigan las tetas y operármelo todo.
Y cumplir más años y que ya no me salgan pelos, y ponerme unos dientes de plástico, ir al hospital y no tener amigas y quedarme solaaaaaa…
¡Mamammmmmmá!

El texto es divertido, es una crítica a los convencionalismos sociales. La curva que experiementa el personaje cuando se da cuenta de en lo que puede llegar a convertirse es lo patético y por tanto lo que causa el efecto cómico.

Tengo dos sobrinas y a veces da hasta miedo la capacidad de mímesis, de imitación, que pueden alcanzar. Supongo que al menos la mayor (4 años) está en una etapa en la que adora a las princesas, pero también se deja fascinar por muchas más cosas. Su madre, mi hermana, se lo trabaja a diario y en general el entorno que la rodea procuramos que así sea.

Por mucho que una niña quiera ser mayor sigue siendo pequeña y de manera natural conserva su inocencia, cierta candidez y el mayor tesoro de la infancia: la espontaneidad.

Hace ya un par de meses la edición francesa de Vogue se arrimó al jugoso pastel de la polémica publicando estas fotos:

Seguro que para estas niñas de 7 años la sesión fue como un juego, pero lo que me angustia realmente son las expresiones (faciales y corporales) que supongo que el fotógrafo, Sharit Hamza, les sugirió. Eso y que las joyas, el maquillaje y los vestidos que llevan son de marcas como Bulgari o Versace. Estas niñas ni siquiera entienden qué han hecho. Cuando vi este reportaje sentí verdadera grima.

Se habla de tintes pedófilos, pero para mí hay una barrera anterior, que precede las connotaciones sexuales en lo infantil… Y es que estas fotografías juegan con esa ventaja de la que hablaba al principio, seguro que estas niñas ya se han imaginado de mayores, para ellas esto habrá sido un regalo.

Señores del mundo de la moda, si quieren polemizar tomen una vaca y vístanla de Gucci o repasen otros catálogos de moda, como, por ejemplo, el que hizo Terry Richardson para Sisley.

Estas navidades mis padres me han regalado una tele, para ellos es fundamental, una casa sin tele está deshabitada, da pena y mi madre no podía soportar la imagen de su hija almorzando día tras día sola, en su pequeño salón. Y para qué lo vamos a negar, no es que yo no quisiera tener un aparato de esos, los que habéis leído algo de lo que aquí escribo sabéis que valoro mucho la televisión y que para mí es una herramienta de aprendizaje.

Pero llevo menos de quince días con mi tele Philips en casa y parece que han pasado tres años desde que no la veo; es más, me siento como el abuelito del anuncio de la fabada, el que decía con un hilito de voz aquello de: «Y el Madrid…. campeón de liga?». No me entero de nada y por primera vez veo casi exclusivamente La 2.

¿Y ese casi? Al mediodía, cuando llego del trabajo, mientras cocino y como, pongo “Sé lo que hicísteis” (SLQH). Creo que la mayoría de la gente, del público, de los televidentes, pensamos más o menos lo mismo: es un formato que ya está bastante quemado, hasta Ángel Martín, el co-presentador, se ha cansado ya. Demasiado largo para hacerlo a diario y sus recursos se van agotando poco a poco.

Hace algo más de un año escribí sobre el casting para nuevas reporteras de “Sé lo que hicísteis”, podéis leer el post aquí. Por ahí ya empezaba a estar aburrida del programa y ese casting suscitó en mí una polémica interna, no me olía demasiado bien.

Una de las cosas que más me sorprende de lo que veo tras estos meses sin saber nada de las cadenas generalistas (ojo, trabajo en una televisión local) es lo presente que está la carne. Y con eso no me refiero a unas buenas costillas a la brasa, si no a que estamos rozando la ‘era mamachicho’. La fusión de Telecinco y Cuatro, otro “Gran Hermano”, realities sin sentido… y mucho culto al cuerpo, sobre todo, y casi en exlusiva, al de la mujer.

Las tetas de La Sexta

Sobre esto último en SLQH siempre apostaron por esa fórmula: mujeres deslumbrantes con compañeros graciosillos y si podían ser del montón o poco agraciados directamente, mejor. Sabemos que una guapa vende más que una fea, que unas piernas largas son mejores que 160 cm de cuerpo… a no ser que en ese metro y medio haya unas tetas poderosas. (Por supuesto si se unen las dos características estamos de suerte).

Ayer, 26 de enero de 2011, cuando era el turno de la sección que presenta Paula Prendes, su compañera Patricia Conde pronunció estas palabras (evidentemente se ciñó al guión): «Y vamos ya con la única reportera del mundo que cuando se ducha no se moja los pies: ¡Paula Prendes!». Para el que no haya pillado la broma o no sepa quién es esta chica os diré que es una periodista asturiana, guapísima, bajita, morena, graciosa y que cae bastante bien. Y además de todo esto tiene unas tetas preciosas y gordas, muy gordas. Podéis verlo en el vídeo, es justo al principio (aviso: audio desincronizado):

Pinche aquí para ver el vídeo

Hacía tiempo que me fijé en ella y en general en chicas jóvenes que desempeñan labores de este estilo en la televisión porque, por motivos que no vienen al caso, (uno de ellos, que soy actriz y susceptible de que algún día tenga que desempeñar un papel similar) desarrollo mucha empatía con casos así. No siempre le ponen escote (cuando digo escote me refiero a un escote pronunciado, ya que a las personas que tienen un busto generoso se les suele intuir a menos que se pongan un cuello vuelto), eso ya me pareció raro, me gustó. Pero concretamente en estos últimos días ha habido ciertas actitudes machistas y de mal gusto hacia Paula. En los sketchs del propio programa son muchas las veces que tanto Paula como Cristina Pedroche hacen de mujeres mononeuronales (Berta Collado se salva casi siempre). Sé que en el fondo se salvaguardan defendiendo que todo forma parte de una crítica a esa mentalidad, a la propia sociedad y televisión, pero ¿dónde está el límite? ¿Es normal que Miki Nadal saque delante de Prendes dos gelatinas y al moverlas haga comparaciones con sus pechos? La realidad es que todo está guionizado, pero ¿todo forma parte de su trabajo como reportera? Es injusto que por dotar el contenido de un discurso un poco más avispado y crítico (ya ni siquiera eso) tengan vía libre para mostrar carne.

Este verano también comentaba algo en relación al eterno tema en el muro de mi Facebook:

Todo esto… ¿a costa de qué? Es una pena que, concretamente en el caso de la reportera asturiana, su belleza o sus atributos dejen en un segundo plano su mérito. Claro que hay que tomarse las cosas con humor, y si ella lo permite y no tiene ningún problema, ¿por qué no bromear con el tamaño de sus tetas? Pero creo que en cualquier caso debería hacerse en un plano más privado. Lo he hablado con amigos, algunos piensan que ella entra al trapo o  que quizás sea cuestión de humor. ¿Tiran más dos tetas que dos carretas? En La Sexta, sí.

a) El playback como actuación del personaje

b) El playback como número musical de la película en la que el personaje/actor “canta” con una voz que no es la propia.

En el primer caso encontramos dos playbacks míticos, un gran ejemplo sería el show que monta en su casa Joel Goodsen (Tom Cruise) en ‘Risky Business‘ (1983) cuando suena ‘Old time rock ‘n’ roll’ de Bob Seger:

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Pero el vídeo que me han redescubierto hoy en la redacción es uno que me gusta aún más. Se trata de una película de serie b que han emitido un par de veces en la 1 y que seguro que os suena la actriz pelirroja que la protagoniza: ‘Pretty in Pink‘ (‘La chica de rosa’) (1986). Duckie (Jon Cryer) interpreta a un magnífico y deslumbrante Otis Reddding con su tema ‘Try a little tenderness’… sin palabras:

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En la segunda clase de playbacks nos encontramos a grandes voces en boca de no menos grandes intérpretes, al menos de buenos hacedores de este pequeño arte de seguir con los labios. Un mítico Miguel Bosé en ‘Tacones Lejanos‘ (1991) que es capaz de desligar la inconfundible voz de Luz Casal y enajenarte por un momento. O en el cine español reciente, Penélope Cruz, metiéndose en cuerpo y alma en el duende de Estrella Morente, haciendo suya la canción, en ‘Volver‘ (2006), ambas películas curiosamente del mismo director, Pedro Almodóvar:

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Sé que se me quedan algunos en el tintero, ¿se os ocurren más? Dejadlo en los comentarios y así engordamos la lista! Pero al menos estos cuatro creo que son imprescindibles. Tomaré nota y haré pronto una nueva entrega de mis playbacks.

Algunos ejemplos:

• “Pues yo me rio más con Paz Padilla que con Chiquito”. #tuiteandoenlos90 (@PaterZeo)
• “¿alguien ha visto lo de ricky martin en sorpresa sorpresa?” #tuiteandoenlos90 (@hectorprats)
• “Mi hermana ha descolgado el teléfono y me ha cortado la conexión… y casi tenía una canción entera bajada” #tuiteandoenlos90 (@eldelacajita)

Os lo dejo a aquellos que tenéis PC (pinchar aquí para descargar), para los modernos siempre nos quedará este vídeo:

]]> http://blogs.zemos98.org/labambola/2010/10/07/amarosa-exe/feed/ 3 http://blogs.zemos98.org/labambola/2010/09/29/mis-decalogos-1-deseos/ http://blogs.zemos98.org/labambola/2010/09/29/mis-decalogos-1-deseos/#comments Wed, 29 Sep 2010 21:55:54 +0000 Cristina Domínguez http://blogs.zemos98.org/labambola/?p=1548

Hace un algo más de un mes escribí un post sobre Saber y Ganar. Hacía tiempo que quería escribir sobre eso, pero no le di muchas vueltas y me limité a nombrar características del programa. Tuve suerte, me salieron 10 y ni corta ni perezosa yo misma me creí que aquello podría ser un decálogo.

Tuvo repercusión gracias a alguien que decidió que mi post se merecía unos cuantos meneos.

Ya sé que segundas partes nunca fueron buenas, pero pienso que hacer listados concisos es una buena manera de expresarte y quedarte en paz contigo mismo. Creo que éste es el comienzo de una serie: “Mis decálogos“.

Ahora he querido escribir sobre los deseos. Parece que alguien anhela algo con más fuerza cuanto mayor es la imposibilidad de conseguirlo. Aquí están mis 10 deseos que sé que no podré alcanzar (no son los más difíciles, ni los más importantes, pero ahí los tenéis):

1. Tocar algún instrumento a la perfección. Batería, piano, violín, guitarra, armónica, acordeón… Obviemos los de percusión facilones (triángulo, pandereta, maracas…. bueno, éste último engaña!). Y sí, envidio a aquéllos que son virtuosos, que sacan la guitarra en una reunión de amigos.

2. Ser la cantante de un grupo, en su defecto corista. De pequeña mi hermana y yo nos grabábamos cantando. Yo era la voz principal y mi hermana, que tenía más “tablas”, se atrevía con las segundas voces. Este deseo va por ella, que también ha querido serlo siempre.

3. Que me gusten todos los alimentos del mundo. Cada vez como mejor, pero ¿no sería genial saber que vayas donde vayas te esperará un buen plato de comida rico, rico?

4. Ser tan flexible como una gimnasta. Nunca he sabido hacer el pino, ni abrirme de piernas. Nunca me apuntaron a gimnasia rítmica ni a ballet. Frustaciones…

5. Tener un pueblo al que ir a visitar a mis abuelos. Mi abuela es de las Navas de la Concepción (Sevilla) pero se desarraigó del pueblo siendo ella muy joven. Mi abuela Filomena prefirió la ciudad.

6. Pertenecer a algún ballet que interprete El Lago de los Cisnes (también me vale formar parte -como bailarina- de una compañía de danza contemporánea). Por desear que no quede, como decía, una de mis frustraciones es no haber tomado clases profesionales de baile. Hago lo que puedo para desahogarme y lo cierto es que tengo ciertas aptitudes… pero eso no es suficiente!

7. Diseñar y confeccionar mi propia ropa. ¿A que me apunto al curso de corte y confección del Distrito Casco Antiguo?

8. Salir de una tarta en el cumpleaños de algún amigo. Siempre me ha gustado hacer regalos originales y esto es tan vintage…

9. Tener recuerdos de campamentos de verano. Mis veranos de la infancia nunca fueron especiales. Era una niña introvertida, un campamento hubiera ayudado…

10. Viajar a un país diferente una vez al año. Conocer el resto del mundo, otras culturas, otros paisajes. Sé que este deseo es muy general, pero desde luego firmaría un contrato que me obligara a salir de España anualmente durante un periodo corto de tiempo.

]]> http://blogs.zemos98.org/labambola/2010/09/29/mis-decalogos-1-deseos/feed/ 4 http://blogs.zemos98.org/labambola/2010/08/09/10-razones-por-las-que-saber-y-ganar-es-superior-a-todas-las-cosas/ http://blogs.zemos98.org/labambola/2010/08/09/10-razones-por-las-que-saber-y-ganar-es-superior-a-todas-las-cosas/#comments Mon, 09 Aug 2010 17:46:02 +0000 Cristina Domínguez http://blogs.zemos98.org/labambola/?p=1535

Llevan más de 3.000 programas y 13 años emitiendo. Es el concurso más longevo de las producciones españolas. Parece mentira que en la televisión que habita en nuestras vidas tenga cabida este formato, tan austero en su forma y tan complejo en cuanto a requerimiento cultural para sus concursantes. Por ello se merecen este post, es lo máximo que les puedo ofrecer, sigo el programa desde su comienzo, aunque con muchos intervalos de intermintencia. ¡Incluso mi profesora de Ética de 1º de BUP participó en ‘Saber y Ganar’!

Ahí van pues mis 10 razones por las que ‘Saber y Ganar’ es superior a todas las cosas:

- Porque para participar en el concurso hay que escribir a un apartado de correos.

- Porque el estilismo de Pilar está anclado en 1989 y lo mejor es que parece no importarle. Lo positivo de esto es que ella, y el resto del equipo, se conserva como en la primera temporada. ¡Saquemos nuestras prendas de los 90!

- Por la manera de presentar de Jordi Hurtado, de la vieja escuela de Pepe Sonrisas.

- Porque hacen por integrarse en el complicado mundo moderno, sin resultado alguno:

- Porque Jordi Hurtado es muy cándido. Tanto que no sabe dónde meterse cuando,  imitando a Epi y Blas con Buenafuente, el cómico le menciona una palabra “salida de tono”.

- Por seguir queriendo emocionar a los telespectadores con expresiones como “la magia de la televisión“, el cambio de luz en el plató cuando llega la calculadora humana o la intriga reservada hasta el 10º aniversario con la identidad de la voz, Juanjo Cardenal:

- Porque muchos de los “magníficos” (concursantes que han superado los 50 programas) * ya forman parte de mi imaginario televisivo: Javier Ablanedo, Juanjo Nicasio, Jose Manuel Dorado, Tino Barriuso , Manuel Romero…

- Porque esos mismos concursantes se someten a un casting y a un contrato en el que firman que deben extralimitarse a su sentido del ridículo cuando la dirección del programa lo crea oportuno, acompañando así a los otros concursantes, Pilar o el mismo Jordi en sus aventuras musicales o gestuales.

- Porque sólo ellos incluyen Twitter y el término ‘yonkis‘ en el mismo enunciado:

- Porque, como ocurre en los formatos de ficción norteamericanos, aparecen haciendo de sí mismos en una buena serie española.

Larga vida a ‘Saber y Ganar’.

Su blog: http://blogs.rtve.es/saberyganar

Su web: http://www.rtve.es/television/saber-y-ganar/

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* Fe de erratas: los magníficos no son los concursantes que llevan más de 50 programas, sino aquéllos que superan los 7000 puntos. Gracias por los comentarios aclaratorios, me lié con Rosana, que era una magnífica que el otro día cumplía 50 días!

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